CANIS
MEGAPOLICUS
Весёлый рыжий кобелёк
Рванул в метро меж ног прохожих.
Вход, турникет, стрелою вниз, перрон…
И посреди вагона лёг.
Спокойствие в мохнатой роже;
Ну, словно на работу едет он!
Народ, через него хоть и шагает,
На лапы и на хвост не наступает.
Он города большого сын,
Не знавший человечьей ласки.
Он независим, осторожен, горд.
Со стаей или же один,
Повсюду бродит без опаски.
Не брат ему, похоже, даже чёрт.
Глаз пара, тёмно-карих с поволокой,
Взгляд искоса, внимательный и строгий.
Но много есть иных собак,
Кто вырос вместе с человеком.
Ласкали их, любили… до поры.
Но что-то вдруг пошло не так,
Их – за порог, под дождь со снегом.
Сменились резко правила игры…
Глаза – сплошной вопрос и боль собачья:
Хозяин, что, нельзя было иначе?
Кто послабее – околел,
Кто крепок духом – выживали.
Но даром это всё же не прошло.
Доверью тоже есть предел.
Вы у собак глаза видали,
Что холодны и остры, как сверло?
В них и следа любви собачьей нету.
Лишь страх и злоба. И взаимно это…
21.06.03
ГРИБЫ
Село Атманов Угол, Тамбовская обл.
Колхоз почил в начале девяностых.
И как-то незаметно, года в два,
Неторопливо, исподволь, неброско
Поля одела сорная трава.
Мерцает зелень утром от росы,
Кузнечики в жару стрекочут звонко,
И вот уже березки да сосёнки
Сюда пришли из лесополосы.
На взгревах резво ящерки снуют,
Кобылки скачут, бабочки летают,
Подлесок ощутимо наступает
На то, что раньше полем было тут.
Годочков десять, чтобы подрасти -
Тут вам уже и рощица готова.
Грибов – как в берендеевой Руси,
Что на картинах В. М. Васнецова.
Четыре. Утро. Говор тут и там.
Машины, мотоциклы уж прогреты.
Коровушек вручили пастухам –
И в лес, ковать деньгу, покуда лето.
Смесь сосенок, березок молодых,
Прогалин, сплошь поросших земляникой…
Доход с грибов и ягод невеликий,
Да для селян один из основных.
Везут в Москву, и в Скопин, и в Тамбов,
Машинами, автобусом к субботам.
В лес ЕЗДЯТ по грибы, как на работу,
Колхоза нет – зато полно грибов!
В густом березняке, куда пролезть
С большим трудом решатся одиночки,
Сидят они - по два, по три, по шесть,
Отборные, ядрёные грибочки!
Лес тонких стройных корабельных сосен
Пятнадцатиметровой высоты,
И ветерок смолистый дух разносит.
Давно такой не видел красоты!
В самом лесу застыла тишина,
Хрустит хвоя и ветки под ногами,
Печальный сумрак, а вверху над вами
Сквозь кроны неба синь едва видна.
Маслята, с хвоей на липучих шляпках–
Как россыпь жёлтых пятен под ногой.
Пока нарежешь – сам весь в слизи той,
Не сразу руки ототрёшь и тряпкой.
А в перелесках травы шелестят,
Уже взошедшим солнышком согреты.
Тут подосиновики группками стоят,
Хотя осин здесь и в помине нету.
Девятый час. Грибов окончен сбор.
Набита с верхом ёмкая корзина,
Чихнув, завёлся выстывший мотор.
Домой, к хозяйству – огород, скотина…
А в лес идет уже другой народ.
Отпускники, приезжие, ребята.
Ведь им вставать в такую рань не надо,
Но всяк себе корзинку наберет.
Казалось, подчистую выбран лес,
Трава измята тропами кривыми –
Ан нет, глядишь – под листьями резными
Уж новый подберёзовик пролез!
Когда б не лес – не выжило б село
Под нынешней лавиной перестроек.
- Колхозное добро давно сплыло,
А лес – он и накормить, и напоить!
……………………………………………………….
Грибы ещё ведь надо перебрать:
Что жарить, что на сушку, что в засолку,
Что свежими поедут продавать…
Грибные деньги – в листьях да в иголках!
И вот пришла вечерняя пора.
Иссиня-чёрный сосен лес темнеет,
И солнце, опускаясь, багровеет
Сквозь строй стволов, как угли от костра.
21.07.03
ЕСЛИ БЫ...
«Если бы юность умела,
Если бы старость могла…»
************************
Ржут мне в лицо зеркала:
«Жизнь-то почти пролетела!
Многое юность хотела…
Только вот мало смогла».
Я улыбнусь им в ответ:
- Жизнь меня не изломала;
Много ли смог или мало –
Каждого личный секрет.
Душу не выжгли мне, нет,
Ни денег жажда, ни власти.
Ну, а к вопросу о счастьи –
Лучше ль заката рассвет?
В юности в теле всегда
С разумом борются страсти
А привести их в согласье –
Нужны года и года…
Знаю зато я теперь
Цену тому и другому.
Другу, уютному дому;
Цену побед и потерь.
Денег и славы не надо.
Разума с чувствами сплав
Соединившись в стихах –
Счастье моё и награда.
21.11.03
ЗА ОКНАМИ СЛЯКОТЬ...
За окнами слякоть.
На сердце – тоска.
Сижу, в монитор уставясь.
Что-то пульсирует у виска…
Зависть?
Зачем я взялся писать стихи?
Что, мало на свете поэтов?
За что, за какие такие грехи
Мне это?
Да, мне дано прочувствовать стих,
Читаю я их прекрасно.
А вот как дойду до стихов своих…
Ужасно!
Сравненья просты, да и тонкости нет,
Мысль слишком прямолинейна.
Ни лоска, ни шарма. А то и сюжет
Идейный…
Вот снова стих родился вчера.
Кому, ну кому ты нужен?
Арабская музыка из музцентрА
Рвёт душу.
Пойти утопить его, что ли, жена?
Оставить стишонка? Всё же
Не только пугливая лань нужна.
И першерон – тоже.
21.02.03
ПЕВЦУ ЗАУРУ ТУТОВУ
Вы и сцена. И лишнего нет.
Галстук-бабочка, фрак. Музыканты.
Наступил долгожданный момент
Для ценителей vero belle canto.
Голос чистый, как горный родник,
Те, кто слышал, забудут едва ли.
Три часа пролетели, как миг…
Вы всего себя Песне отдали!
Да, belle canto сейчас не для всех.
Пусть на сцене поп-идолов стаи
Огребают деньгу и успех.
Это шоу, не Пенье. Мы знаем,
Вам не нужен ни кордебалет,
Ни прыжки, ни ужимки смешные…
Пойте ж нам ещё столько же лет,
Золотой Вы наш голос России!
*****************************
Немного об эстраде.
Потому и поп-культура, что для поп, а не ума.
А вот пение Заура – это Музыка сама!
Дым на сцене, фейерверки, бэк-вокал, кордебалет,
Свет, костюмы… И «фанера». Только голоса тут нет!
Кто берёт скандалом, кто – лицом, фигурой…
Только не вокалом. Публика-то дура!
Для «классики» время не лучшее.
Сейчас для успеха нужна
Иль денег немеряных куча
Или «голубая луна»!
Пусть все огорченья отступят,
Ведь жизнь наша так скоротечна!
Вас слушают, ценят и любят.
Искусство – оно же навечно…
********************************
С искренним уважением,
Д. Лавров, 12.06.03
ИСПАНСКАЯ ГИТАРА
Испанской гитары звуки
Нежно мне душу лечат,
Ласково нервы гладя,
Словно любимой руки.
Испанской гитары звуки
Слушать могу бесконечно…
И плачет она, и молит,
И тихо шепчет о чем-то,
То стонет в сердечной боли,
То засмеётся беспечно…
Испанской гитары звуки
Звучат то нежно, то гордо,
То облачком в небе тают…
И прочь от жизни рутинной
С ними душа улетает
Вместе с последним аккордом.
И вновь струн касаются руки…
Может быть, Лорка так же
Слушал, про всё забывая,
Испанской гитары звуки?
24.05.03
ИТОГ
«Как мало пройдено дорог,
Как много сделано ошибок!»
Сколь ум наш в оправданьях гибок,
Когда финал ещё далёк…
С улыбкой можешь говорить:
- Ещё успею всё исправить,
И цель высокую поставить,
Ошибок вновь не повторить.
И силы мне не занимать,
И время есть, и есть желанье,
Найти себя, своё призванье,
Суметь, добиться, смочь и стать…
Когда ж пора подбить итог,
То понимаешь без улыбки:
Как мало пройдено дорог!
Да и на тех – одни ошибки.
29.06.03