КОЛИБРИ

Переливаясь в солнечных лучах

Рубиновым и изумрудным опереньем,

Малыш-колибри, этот юркий птах,

В нас вызывает и восторг, и удивленье.

Как нечто невозможное, как сон,

Как птица-бабочка размером и расцветкой;

Из всех пернатых может только он

Вниз головой в полёте зависать над веткой.

И будто бы с цветком связала нить

Ком ярких перьев и глаз-бусинок блестящих;

Взмах крыльев глаз не может уследить,

Мерцают лишь два полукружия дрожащих.

Из птиц лишь он дать может «задний ход»,

Как насекомые, питается нектаром.

А сердце, крохотный мотор, не устаёт

Вершить в одну секунду тысячу ударов.

Создания Природы иль богов? –

На них глядят все изумлёнными глазами…

Вы меж диковинных тропических цветов

На сада райского цветы похожи сами!

29.10.03

КОСТЕРОК

На удочку уж не гляжу давно …

Сижу в траве и небо изучаю.

Мой костерок мне спину согревает,

Какой год, век, эпоха?  Всё равно…

На ветках пляшут язычки огня,

Седым подёрнулись уголья с краю…

Полешки осторожно поправляю,

И искорки весёлые летают

Как огненные мошки вкруг меня.

Едва оденется пушком зелёным лес,

Меня, как пьяницу на запах алкоголя,

Уже влечёт из города на волю.

Зов предков? Крови? Я как дома здесь.

И у воды  люблю сидеть один,

Или в компании – но только молчаливой.

Смотреть на бег воды неторопливый,

Птиц слушать, шорох камышей тоскливый…

В такие дни с природой я един.

С реки прохладу ветерок несёт.

Да, к сожалению, у нас не вечно лето;

Всё холодней закаты и рассветы,

И осень неизбежная идёт.

«Роняет лес багряный свой убор»,

Пустые гнёзда, птиц горластых сборы…

Всё это будет, но ещё нескоро;

Пока что лето, речка,  лес, просторы,

Я, удочка и маленький костёр.

Как притягательна его огня игра!

Быть может, мой далёкий пращур где-то

Сидел вот так, до самого рассвета,

Не в силах отвести глаз от костра…

Закат в полнеба. Птичьи голоса

Смолкают. Костерок трещит углями.

И небо в звёздах  высоко над нами –

Лик Господа в закатной алой раме,

Всевидящие мудрые глаза…

26.07.03

НАСТОЛЬНАЯ ЛАМПА

Чуть слышно гудит вентилятор компьютера. Ночь.

Настольная лампа пространство стола освещает.

Дымок сигареты,  узор  прихотливый свивая,

В окошко ползёт, сквозняком угоняемый прочь.

Для лампы моей эта ночь – лишь из многих одна,

И стол этот с грудою книг – лишь один среди многих.

Учёба, работа, сомненья, победы, тревоги –

Уже много лет мою жизнь освещает она.

Лишь нужное мне выделяет её мягкий свет;

Всё лишнее - там, в полутьме, что сгустилась за кругом.

Мы вместе работаем, оба довольны друг другом,

И в эти ночные часы  нас дружней в мире нет.

Потёртый, в наклейках рекламных (от сына!) каркас:

И он с ней дружил, но теперь у него есть другая.

А лампа моя мне всё также светить продолжает.

Кто ведает? Может, и внукам послужит не раз…

Пусть  не современна она,  неказист её вид,

Но новой не надо. Мне новую даром не «впаришь»;

Она дорога  мне, как дорог нам старый товарищ,

С которым немало работы ещё предстоит!

14.11.03

О РУССКОМ ЯЗЫКЕ

Стихирные творения читая,

С грамматикой немножечко знаком,

Скажу:   Похоже, роща золотая,

От Балтики и до границ Китая,

Отговорила русским языком…

И жалко, что поэты молодые,

Чьи строфы вызывают интерес

А сочинения отменно неплохие,

Порою перлы выдают такие…

Тут впору снова открывать ликбез!

Но может статься,  даже слово это

Не всем уже понятно в наши дни.

Оно и ясно: все мы тут поэты,

Да половина – гении при этом,

А уж талант – в любого пальцем  ткни.

Дать гению учебники – скандально!

И всё это новаций громадьё,

Стихов завалы экспериментальных

Похоже, создавались специально,

Дабы прикрыть незнание своё.

Я не зову грамматику любить

И синтаксис, коль с ними ты не связан,

И правила все наизусть учить.

Но всё ж: «Поэтом можешь ты не быть,

Но уважать родной язык обязан!»

12.05.03

ОКУРОК

Суббота. Мне на смену, хошь не хошь…

Пять сорок. Утро.  Дождик, как из лейки.

Автобус чёртов, что ж ты не идёшь?!

Закуриваю. Пробирает дрожь;

Пустая остановка, я и дождь,

Да бомж в углу приткнулся на скамейке.

И вдруг моя маршрутка подошла.

Хотел окурок выбросить, но сзади

Вдруг робко на плечо рука легла.

Я обернулся – что, мол, за дела? –

«Позволите? Она почти цела» -

Сказал мне бомж, на сигарету глядя.

В глазах его ещё заметен стыд

(Бомж из недавних, это видно сразу).

Совсем  не старый и не инвалид,

Хранит лицо интеллигентный вид,

Дня два назад, похоже, был побрит…

Гуманитария  в нём выдавала фраза.

Что привело его в бомжи в расцвете лет?

Что за беда его к стене припёрла?

Навряд ли я смогу узнать ответ.

У каждого в шкафу есть свой скелет,

Он может пребывать там много лет

И в одночасье вдруг схватить тебя за горло.

Наверно, был очаг домашний свой;

Быть может, есть и родственники где-то.

Но жизнь его вдруг допустила сбой –

И выброшен судьбы бесстрастною рукой

На городской асфальт, холодный и пустой…

… как недокуренная сигарета.

21.09.03

ПОДКРАЛАСЬ НОЧЬ...

Подкралась ночь. Мой дом уснуть готов.

Асфальт горячий от прохлады млеет.

И ветер, пробежавшись по аллее,

Принёс мне запах полевых цветов.

Дневные переделаны дела;

Комп, кофе, сигареты – всё готово.

И за столом нас двое – я и Слово;

Вот только Муза что-то не пришла…

………………………………

Не вышел стих. Предать его золе –

Камина нет. Не Англия, не строят…

И сколько их, таких, лежит в столе!

Точней, на харде (время-то другое).

А есть стихи хорошие вполне,

(Читаю их тогда, когда «накатит»).

Но их показываю разве что жене…

Они лишь для меня, не для печати.

Ну, недоношен стих. В глазёнках серых муть,

И голосочек слабенький, незвонкий.

Плох он или хорош – не в этом суть,

Мне жаль его, как малого ребёнка.

Кто в муках не творил – тот не поэт;

Не нянчил стих, над ним склонившись ночью…

«Избитый образ!» - скажет вам эстэт.

Ну, что ж.  Избитый. Но, однако, точный.

Не может не любить стихов своих

Тот, кто вкусил поэзии отраву.

Пусть плохонький, но МОЙ он, этот стих!

Плевать мне, что он мэтрам не по нраву.

……………………………………………

Давным-давно пора на боковую,

Подходит ночь к концу. И свёрнут Word.

Но вдруг как будто в бок толкаёт чёрт –

Попробую-ка рифму я другую!

Авось реанимирую, кто знает?

Полезу в хард, ещё раз прогляжу.

Сереет за окном.  А я сижу,

И сам себе свои стихи читаю…

              09.04.03

РАЗНЫЕ МЫСЛИ

Жертвам  МММов  и прочих афёр

Как много сказок, притч и басен

Про жадных, глупых дураков…

И уж, казалось, вывод ясен –

На  грош не купишь пятаков.

Но не избыть привычки вредной!

И лох, как истинный  мудак,

Отдаст последний грошик медный

В надежде обрести пятак.

Молодящимся   дамам

Быть молодыми все хотят,

Но время жёсткою рукою

Ту в сорок сделает ягою,

А та - красива в шестьдесят.

И деньги в «молодость» рекою

Текут.   А глянешь на «девчат» –

На грим, на тени, цвет помад –

Один-в-один «Капричос»  Гойи…

Ушибленные модой
 

Порой встречаешь индивидов

Что вызывают тихий смех,

Сразить  пытаясь насмерть всех

Сверхультрамоднейшим  «прикидом».

Причуды моды?  Дурость? Но…

Рациональное зерно

Есть в этом, ясное не сразу:

Что на тебе – всем бьет по глазу,

А что внутри – не всё ль равно?

Родственные души
 

В обнимку с обезьяной в клетке

Сидит смотритель в тишине.

« Хреново быть вдовцом бездетным,

Поговорить, брат, не с кем мне!»

Налил ей пива полстакана –

«Ты не серчай, что я… того…»

И молча гладит обезьяна

Седую голову его.

27.01.04